Superman alcohólico

Ni el jodido Superman sabe lo que hacer. No puede luchar contra quien lo creó. Lo han despedido del Daily Planet y lleva meses cobrando el paro. Hoy es la última vez que cobra la prestación por desesmpleo. Nadie está a salvo del capitalismo.

1969

1969

La suerte de todas las acciones descansa en la mueca cortada con mal pulso de una madre o una furcia. A veces, todo es diametralmente opuesto y, en la mano de un anoréxico, con la palma abierta, brota una flor.

Flor de un día que hunde sus espinas en la carne palpitante

de un insecto que huye,

intentando esconderse con sus patas endebles en cualquier herida del papel. Y bajo la oscuridad retuerce sus ojitos de bebé, lactando humedad, contraído por un intenso sentimiento de que la muerte le espera fuera. La vida desata sus peores armas contra la muerte, sometiendo el pensamiento bajo el yugo del miedo. Miles de fuegos de artificio hacen fuego en espiral y los cohetes se estrellan contra los vientres de las embarazadas Dentelladas de perro sucio empañan las ventanas, sustrayendo a mordiscos los reflejos de las sombras pasajeras de la mente- gente que viaja sin nombre- . Una sonrisa a modo de aplauso pretende construir un glande megalítico, deja el trabajo a la mitad, y un esqueleto miserable se desploma cuando beso mi fotografía.

Color verdadero, fuente iridiscente como un tañido de guitarra eléctrica, allá por 1969.

No he seguido tu luz, no la he visto ni buscado. Me arropo en la influencia erógena, en los dedos del preámbulo, en su inexistencia antropófaga, donde emergen y sumergen proposiciones antedichas, contrahechas, deslizándose en vaginas de cristal, derrumbándose en cadena, aguardando con las branquias a la intemperie que una flecha negra me atraviese.

En otra calle, las nubes disparan efluvios de amor y aguardiente. No pasa absolutamente nada, salvo que las nubes disparan sus líquidos, perdiéndose entre baldosas que nadie pisa.

Un día perfecto: dar de comer a los peces, llamar a tus amigos y decirle que algún conocido ha muerto, devolverle los sesos al Espantapájaros, empujar a Dorothy al río y, en el ocaso, caminar por el desierto junto a los elefantes para averiguar donde se alojan los huesos de sus ancestros.

La visión de un rascacielos derruyéndose -o un grave accidente automovilístico- puede ser tan bella como la de Bettie Page lamiendo un helado mientras guiña un ojo hacia el objetivo, ¡sí, parece que me ha elegido! No obstante, lo ha hecho con todo el mundo; es, pues, una prostituta errática y sin posibilidad de acción. Aunque hiciera contratos del tipo Urbain Grandier nunca lograría pasar la noche con ella, entre otros motivos porque las pin up ya han muerto y Satán no tiene privilegios sobre los destinos de los hombres; simplemente no existe, y si existiera sería Leopoldo María Panero.

Raramente, los peces que cenamos vuelven a nadar en el mar.

En ocasiones sus raspas suben al cielo de los dibujos animados tocando el arpa.

Para goce de histéricos, neuróticos, neumáticos sobre neumáticos, montañas de neumáticos, ciudades de neumáticos, gente con piel de neumático oculta la tumba de Jesucristo. Así lo afirma Discovery Channel.

El sudario lo lavaba Dorian Gray en el retrato y ambos coexistían, solitarios, en la punta de una aguja;

que sostenía una bestia horrenda ,

convertida luego en gárgola, por razones insondables.

Un retrato similar fue el que utilizó Dalí para matar a su hermano gemelo a escupitajos contra su madre[1] y Edipo. Y he aquí a Edipo sin ojos, presto a comprarse un telescopio para interrogar donde no se puede, si existieran las persianas en hoteles tan baratos.

Edipo: un voyeur cosmogónico.

En declive, mueren países y personas, absurdamente, lejos de mí y no me importa; la única preocupación que me somete es que: al matar el lagarto el sol nos suspenda el suministro. Tampoco me lo tomo muy en serio porque si el holocausto no fuera inmediato, podría seguir viviendo, tapándome la boca, peinándome hacia un lado,

conversando con las momias, masturbando los fracasos

eyaculados en un vaso que se bebe otra persona,

si es que existe esa persona.

Por ahora aquí no hay nadie, nadie que piense como yo, quiero decir, pero eso no me basta, nada nunca es suficiente; su inexistencia es como un tachón que genera discusiones simultáneas,

a mi merced, conmigo, a mis espaldas, no lo sé exactamente.

Supongo que habrá escalas para toda magnitud, aunque sea errónea o intrascendente, como una borracha que se acerca con su aliento

a contarte una mentira.

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[1] DALÍ, Salvador, 1929 “SAGRADO CORAZÓN”, Óleo sobre lienzo que lleva la inscripción: “Yo escupo sobre el retrato de mi madre”.

Tributo a Lux Interior, fallecido cantante de The Cramps

Un horror tropical

Dicen que soy cruel y muchas mañanas me despierto con la culpabilidad de un asesino. La gente ya no me asusta, como antes, al contrario, siento deseos de quitarlos de en medio. A veces, la mayoría de las veces, arruinan una percepción, una sensación; supongo que será una especie de metafísica estética de los instintos de muerte. No lo sé. Me da igual. Ahora no me interesa. Ahora me interesa hablar de mi ventana que da una escarpada montaña en cuya cumbre se halla la prisión provincial.


Robas una pizza y te envían a prisión. Robas la vida de miles de personas y El Estado viene a rescatarte. Un calor sofocante, un horror tropical.Parece que mientras más cara le echas a la puta vida y luchas por tus sueños, la realidad se encarga de que bajes de nivel, a empujones, como un segurata pasado de coca.

Maniac Cop

Después de haber estado en la trena y el frenopático con Makoki, al fin, me han dado permiso y todo por besar a un policía. Todo ocurrió de la forma más natural, como suceden las peores historias.

Interior Bar. Escena 1.

Extra -¡Eh, tu, no mires a mi novia!

Fritz -Pero si estaba mirando la botella de champagne, peinándome el tupé- respondo con acritud.

El extra de bar me da un puñetazo detrás de la barra y me caigo de espaldas copa en mano. Salto la barra, agarro la botella de champagne y se la estallo en la cabeza. Ruidos, gente, policía.

Escena 2. Exterior bar.

Policía: ¡Las manos contra la pared y abra las piernas!-exclama, sacando unas esposas de uno de los bolsillos.

Fritz: Esto parece un poco fetichista, déjeme lamerle un poco, hagámoslo con clase.

LPSEXPRESA

Lpsexpresa es uno de las últimas revistas con vocación independiente que pretende ofrecer a un público amplio la movida artística canaria, más allá de sus diferencias. Su contenido dista mucho de otras publicaciones similares y su diseño es bastante novedoso.

Abiertos a cualquier propuesta nos dejan su web donde podemos echarle un vistazo a números anteriores.

¡Larga vida a la publicación independiente!

Si quereis ver los números de este novedoso fanzine,visitad su web : http://www.lpseexpresa.com/

Regalo fúnebre

¿Para que engañarnos si todos vamos a acabar en un agujero o convertidos en cenizas? Un año más Funebri vuelve a dejarnos su propuesta en forma de calendario. Calendario que auna sexo y muerte. Un regalo que, seguro, utilizaremos. Basta de corbatas y perfumes. Este año toca regalar algo práctico.

Ver Calendario Cofanifunebri 2009