A pesar de la alarma social que ha causado mi ausencia, he de confesaros amigos que se trata de simple rumorología. He estado trabajando duro, he pactado con LAS FARC y El Pentágono, he recorrido desiertos y asesinado a los custidos de la receta de la Coca Cola. Y todo para que os engancheis a este blog. Soy un filántropo, como una estrella de Rock caída o un millonario excéntrico. Y todo estando en cuarentena por culpa de la gripe A. Pronto llegará el spot y hasta Michael Jackson, en forma de cadáver, beberá mi nueva bebida a ritmo de ultratumba. Hasta mi alter-ego, Perico te Pico, se ha unido en esta lucha publcitaria amedrentando a los vendedores sutilmente. A su manera, ya sabeis.
Pensaba poner una barrita de cargando, pero como es una excusa barata, lo dejo así. Para los seguidores del vil pajarraco llamado Perico Te Pico dejo el peor comic que he hecho sobre él. Y porque me da la gana adelanto que perico está en fase terminal en EEUU, porque no puede costearse los servicios sanitarios. La última imagen tomada del engendro:
Pafman es un personaje creado por Joaquín Cera para la desaparecida Editorial Bruguera. En sus propias palabras: “Fue una propuesta de la editorial. Basándose en el éxito del personaje Superlópez, pensaron que estaría bien hacer otra parodia de superhéroe. Pafman, en un principio, estaba ideado como parodia de Batman… a la española. Pero lo cierto es que tras tropecientas historietas acabé pasando bastante del referente, y lo hice muy a mi bola.”Sus aventuras están coprotagonizadas por Pafcat, un gato salido de la mutación de un amigo de Pafman y su gato doméstico (fueron metidos en una lavadora junto con 1 kg de plutonio). Las aventuras de Pafman tuvieron y tienen un gran número de seguidores, incluso hay un blog donde puedes comprar unas elegantes y discretas bragas oficiales de Pafman.
Juan Carlos Ramis, historietista español, creador de Sporty, Alfalfo Romeo, además de otras series como Increíble, pero Verdad… de los años 80 y 90. Tras el declive del tebeo español cambió su papel de dibujante/guionista de sus propias historias para pasar a colorear las de su colega Joaquín Cera, autor de Pafman. No cabe duda que es otra de mis grandes influencias en el mundo del comic. ¿Quién no recuerda aquel final que se sucedía una y otra vez en los Tebeos de Alfalfo Romeo? ¿No? Les refresco la memoria: “Mal lo tiene nuestro amigo para estar junto a Julieta, seguro que lo consigue en la próxima historieta".
Pinchad en las páginas, que se hace más grande y podreis leer al Crumb español, no seais vagos. Vale la pena. (La magia de internet).
Y Sporty, comic que tenia y desapareció, claro, es como un libro de Ted Hughes. Recuerdo que ir de compras con la vieja a Galerías Preciados era mi gran salida semanal. Ella me dejaba en la última planta donde estaban los comics. En concreto siempre me atrajo Galerías de humor, un batiburrillo de comics de ediciones B que no vendían por separado y los colaban a precio de saldo según algún convenio con la extinta Galerías P. Entre chaquetas ochenteras de saldo me sentaba y clavaba mis ojos en los comics de Ramis. Mi madre me prometía uno si me portaba bien y me quedaba allí abajo. Los maniquís desaparecían junto al ruido, las horas pasaban y yo alucinaba con este gran genio de la historieta española.
PD: ¡Viva el comic español!,¿ verdad?, Doctor Burillo....
El coche fantástico es una trepidante aventura de un de un hombre que no existe en un mundo lleno de peligros. Michael Knight, un joven solitario embarcado en la cruzada para salvar la causa de los inocentes, los indefensos, los débiles, dentro de un mundo de criminales que operan al margen de la ley.
Una vez más, he perdido. El premio no me importaba demasiado. Pero la foto, a lo Taxi Driver, merecía un respeto. No sé si raparme, hacerme taxista y limpiar las calles del sucio arte de estas islas desafortunadas.
Lucio, un hombre del renacimiento un solipsista/nihilista/situacionista y hombre orquesta. Un enlace, un amigo, un ser terrible.
Quién no haya visitado su web que abra la boca y la pegue contra el retrete. Es mi sitio favorito.
En su web queda patente su asco por la vida ordinaria. El que no le entienda que le pregunte al polvo. Ahora, es músico, mañana necrófilo. Lo que importa es que día a día (casi) me pone su TV personal. Culto, no encuentra curro ni de freganchín. Otro genio a la mierda. Me niego y, desde este mísero blog, rindo homenaje a un vivo que me llamó capullo el otro día (estoy dolido, en plena urbe, snif).
Irreverencia y códigos Linux, culo con calzoncillos rojos.
Entrad en su web y que diox os salve, porque hasta el demonio huye de el
Os invito, a ritmo de Tito puente, a participar en el visionado de las numerosas criaturas que Ray Harryhausen, perfeccionador del método del stop motion creó en la época en que los ordenadores tenían una pinta tal que así:
Empezó publicando canciones de la índole mencionada en Internet a un grupo pequeño de amigos. Luego de ser apoyado para que los hiciera públicos, compuso su propio álbum homónimo.
Anton Maiden falleció en noviembre de 2003, aparentemente la causa de muerte fue suicidio.
En honor a su memoria, cuelgo este pequeño esbozo de uno de los personajes que más influyeron en mi estupida vocación de dibujante autodidacta. In memoriam, Vazquez.
Ni el jodido Superman sabe lo que hacer. No puede luchar contra quien lo creó. Lo han despedido del Daily Planet y lleva meses cobrando el paro. Hoy es la última vez que cobra la prestación por desesmpleo. Nadie está a salvo del capitalismo.
La suerte de todas las acciones descansa en la mueca cortada con mal pulso de una madre o una furcia. A veces, todo es diametralmente opuesto y, en la mano de un anoréxico, con la palma abierta, brota una flor.
Flor de un día que hunde sus espinas en la carne palpitante
de un insecto que huye,
intentando esconderse con sus patasendebles en cualquier herida del papel. Y bajo la oscuridad retuerce sus ojitos de bebé, lactando humedad, contraído por un intenso sentimiento de que la muerte le esperafuera. La vida desata sus peores armas contra la muerte, sometiendo el pensamiento bajo el yugo del miedo. Miles de fuegos de artificio hacen fuego en espiral y los cohetes se estrellan contra los vientres de las embarazadasDentelladas de perro sucio empañan las ventanas, sustrayendo a mordiscos los reflejos de las sombras pasajeras de la mente- gente que viaja sin nombre- . Una sonrisa a modo de aplauso pretende construir un glande megalítico, deja el trabajo a la mitad, y un esqueleto miserable se desploma cuando beso mi fotografía.
Color verdadero, fuente iridiscente como un tañido de guitarra eléctrica, allá por 1969.
No he seguido tu luz, no la he visto ni buscado. Me arropo en la influencia erógena, en los dedos del preámbulo, en su inexistencia antropófaga, donde emergen y sumergen proposiciones antedichas, contrahechas, deslizándose en vaginas de cristal, derrumbándose en cadena, aguardando con las branquias a la intemperie que una flecha negra me atraviese.
En otra calle,las nubes disparan efluvios de amor y aguardiente. No pasa absolutamente nada, salvo que las nubes disparan sus líquidos, perdiéndose entre baldosas que nadie pisa.
Un día perfecto: dar de comer a los peces, llamar a tus amigos y decirle que algún conocido ha muerto, devolverle los sesos al Espantapájaros, empujar a Dorothy al río y, en el ocaso, caminar por el desierto junto a los elefantes para averiguar donde se alojan los huesos de sus ancestros.
La visión de un rascacielos derruyéndose -o un grave accidente automovilístico- puede ser tan bella como la de Bettie Page lamiendo un helado mientras guiña un ojo hacia el objetivo, ¡sí, parece que me ha elegido! No obstante, lo ha hecho con todo el mundo; es, pues, una prostituta errática y sin posibilidad de acción. Aunque hiciera contratos del tipo Urbain Grandier nunca lograría pasar la noche con ella, entre otros motivos porque las pin up ya han muerto y Satán no tiene privilegios sobre los destinos de los hombres; simplemente no existe, y si existiera sería Leopoldo María Panero.
Raramente, los peces que cenamos vuelven a nadar en el mar.
En ocasiones sus raspas suben al cielo de los dibujos animados tocando el arpa.
Para goce de histéricos, neuróticos, neumáticos sobre neumáticos, montañas de neumáticos, ciudades de neumáticos, gente con piel de neumático oculta la tumba de Jesucristo. Asílo afirma Discovery Channel.
El sudario lo lavaba Dorian Gray en el retrato y ambos coexistían, solitarios, en la punta de una aguja;
que sostenía una bestia horrenda ,
convertida luego en gárgola, por razones insondables.
Un retrato similar fue elque utilizó Dalí para matar a su hermano gemelo a escupitajos contra su madre[1] y Edipo. Y he aquí a Edipo sin ojos, presto a comprarse un telescopio para interrogar donde no se puede, si existieran las persianas en hoteles tan baratos.
Edipo: un voyeur cosmogónico.
En declive, mueren países y personas, absurdamente, lejos de mí y no me importa; la única preocupación que me somete es que: al matar el lagarto el sol nos suspenda el suministro. Tampoco me lo tomo muy en serio porque si el holocausto no fuera inmediato, podría seguir viviendo, tapándome la boca, peinándome hacia un lado,
conversando con las momias, masturbando los fracasos
eyaculados en un vaso que se bebe otra persona,
si es que existe esa persona.
Por ahora aquí no hay nadie, nadie que piense como yo, quiero decir, pero eso no me basta, nada nunca es suficiente; su inexistencia es como un tachón que genera discusiones simultáneas,
a mi merced, conmigo, a mis espaldas, no lo sé exactamente.
Supongo que habrá escalas para toda magnitud, aunque sea errónea o intrascendente, como una borracha que se acerca con su aliento
a contarte una mentira.
[1] DALÍ, Salvador, 1929 “SAGRADO CORAZÓN”, Óleo sobre lienzo que lleva la inscripción: “Yo escupo sobre el retrato de mi madre”.
Dicen que soy cruel y muchas mañanas me despierto con la culpabilidad de un asesino. La gente ya no me asusta, como antes, al contrario, siento deseos de quitarlos de en medio. A veces, la mayoría de las veces, arruinan una percepción, una sensación; supongo que será una especie de metafísica estética de los instintos de muerte. No lo sé. Me da igual. Ahora no me interesa. Ahora me interesa hablar de mi ventana que da una escarpada montaña en cuya cumbre se halla la prisión provincial.
Robas una pizza y te envían a prisión. Robas la vida de miles de personas y El Estado viene a rescatarte. Un calor sofocante, un horror tropical.Parece que mientras más cara le echas a la puta vida y luchas por tus sueños, la realidad se encarga de que bajes de nivel, a empujones, como un segurata pasado de coca.
Después de haber estado en la trena y el frenopático con Makoki, al fin, me han dado permiso y todo por besar a un policía. Todo ocurrió de la forma más natural, como suceden las peores historias.
Interior Bar. Escena 1.
Extra -¡Eh, tu, no mires a mi novia!
Fritz -Pero si estaba mirando la botella de champagne, peinándome el tupé- respondo con acritud.
El extra de bar me da un puñetazo detrás de la barra y me caigo de espaldas copa en mano. Salto la barra, agarro la botella de champagne y se la estallo en la cabeza. Ruidos, gente, policía.
Escena 2. Exterior bar.
Policía: ¡Las manos contra la pared y abra las piernas!-exclama, sacando unas esposas de uno de los bolsillos.
Fritz: Esto parece un poco fetichista, déjeme lamerle un poco, hagámoslo con clase.
Lpsexpresa es uno de las últimas revistas con vocación independiente que pretende ofrecer a un público amplio la movida artística canaria, más allá de sus diferencias. Su contenido dista mucho de otras publicaciones similares y su diseño es bastante novedoso.
Abiertos a cualquier propuesta nos dejan su web donde podemos echarle un vistazo a números anteriores.
¿Para que engañarnos si todos vamos a acabar en un agujero o convertidos en cenizas? Un año más Funebri vuelve a dejarnos su propuesta en forma de calendario. Calendario que auna sexo y muerte. Un regalo que, seguro, utilizaremos. Basta de corbatas y perfumes. Este año toca regalar algo práctico.
Dono mi cerebro a cualquier persona o entidad que se comprometa a sufragar todos mis deseos este año. Con la crisis no se juega y mi cerebro es pasto de psiquiatras o cineastas gore, así como cualquier entidad legal o ilegal que, bajo notario, firme el acuerdo. Interesados contactad con el autor del blog. Gracias.
A pesar de la alarma social que ha causado mi ausencia, he de confesaros amigos que se trata de simple rumorología. He estado trabajando duro, he pactado con LAS FARC y El Pentágono, he recor
rido desiertos y asesinado a los custidos de la receta de la Coca Cola. Y todo para que os engancheis a este blog. Soy un filántropo, como una estrella de Rock caída o un millonario excéntrico. Y todo estando en cuarentena por culpa de la gripe A. Pronto llegará el spot y hasta Michael Jackson, en forma de cadáver, beberá mi nueva bebida a ritmo de ultratumba. Hasta mi alter-ego, Perico te Pico, se ha unido en esta lucha publcitaria amedrentando a los vendedores sutilmente. A su manera, ya sabeis.
